Rita de Farias

Comezinhas e prendas

2011-07-25T23:44:00.000-03:00

Tinha um amigo extremamente interessante. Todas as vezes que se encontravam, Rita se certificava de que ele era quase perfeito. E que obviamente não deveria constar na categoria amigos, fora o fato de que conversavam muito. Nossa, mãe! Falavam tanto, conseguiam entrelaçar tantos assuntos, e gostavam tanto do jeito que um encarava determinada situação que a tensão ficava espremida entre um quê de admiração e outro de orgulho.

Era sem dúvida o maior amor que poderia existir. Não se queriam experimentar por medo de um dia terem que optar pela distância ou pela mágoa. Seria pior estarem distantes, sem pelo menos as opiniões e os sorrisos acolhedores que davam quando estavam juntos. Às vezes ela tinha vontade encostar seus lábios nos dele devagar, com intensidade, principalmente mesmo quando ele sorria. Nossa. Mas logo cerceava o sentido. Ele repetia várias vezes a mesma frase ou o mesmo assunto. Qualquer narrador dessa história afirmaria que era para alongar a conversa, a estadia ao lado dela.

Um dia nublado, nesse tal de chove não molha, conseguiram ficar mais de 6 horas a fio conversando, cheios de bons humores. Era recíproco, mas platônico.

Doída

2010-02-21T18:27:00.004-03:00

O amor comprometido é a pior coisa que pode existir, Turmalina. Aquele comprometido em dar certo, fica junto só por causa da insistência em dar certo. Já senti e vi amores assim.
Eu sei.
Em alguns momentos todos nós trombamos com pessoas assim, fazendo do amor a missão de suas vidas. Como se fosse dominável e pragmático como trabalhar.

Também já vi. Inclusive tentei um amor assim. Mas você sempre condena tanto o amor, principalmente pessoas que fazem sacrifícios por ele... Nunca imaginei que tivesse um dia se comprometido a tal ponto...Sempre achei que quando lhe caísse o sentido de que o sentimento estava torto, você simplesmente abriria a porta e sairia.
Engraçado você assim falar assim de mim, Turmalina. Na verdade, na verdade, você não sabe como sou em relacionamentos. A gente tem quanto tempo de amizade? Um ano? Se tivesse mais nem seria tão formal nessa conversa com você.
No bem da verdade, só estou explicando aqui minha concepção de amor por causa disso. Se soubesse meus tropeços por homens monótonos, iria entender onde quero chegar. Me cansa, só de falar. O pior é que nem posso te cobrar, porque você é bem mais nova que eu.
Tudo bem, nem precisa falar desse jeito, Rita, como se ofendida por não sermos mais íntimas. Estranho isso, você é uma pessoa intrigante.
Mais uma vez provando que você não me conhece, Turmalina.
Mas, venha aqui! Nós estamos desabafando como mulheres ou brigando por sei lá o quê? Você está muito amarga, como alguém que tivesse ficado para a titia. Sem esperanças de viver milhões de vezes um grande amor.
E você fala como se eu acreditasse nisso. Turmalina, não acredito nem no amor comprometido em dar certo nem no amor que flui como uma cantiga hippie esperando o vento bater naqueles vestidos longos e de tecido leve, próprios das mulheres que se entregam ao amor. Eu visto vestidos no joelho, práticos para o trabalho, para a diversão e encontros familiares. E não gosto de me preocupar que voem ou encurtem quando tenho que me movimentar.
Mas e quando você quer ficar um pouquinho mais sexy, Rita? Sinceramente, do jeito que aqueles carinhas do trabalho olhavam para você, logo quando te conheci, achei que você era a mais cobiçada dali, e de outros lugares, diga-se.
Turmalina, até pode ser, mas não porque eu use sainha na metade da coxa. E quer saber? Me incomoda falar assim. Você sem quê nem pra quê me deixou impaciente. Parece que sou uma mulher amarga.
E é mesmo pra mim. Não tenho essa tipologia do amor como se fosse regra para eu me apaixonar, acho estranho que você tenha. Tão decidida de si, tão afirmativa. Ficar se escondendo em tipos de amor que servem ou não. Muito estranho eu diria. Mas aí você vai vir com essa coisa que sou muito nova e blá. Turmalina, de verdade, deixe essa conversa para outra hora.

O Caminho e o Querer

2009-11-26T11:29:00.000-02:00

Rita, eu vim aqui só fazer um carregamento, entregar uma encomenda. A menina do Adminitrativo disse que na O.S. tava incluído uns serviços extra. Eu, por mim, faço tudo de bom coração, mas olho a quem. O bom disso tudo foi te ver, esse seu rostinho mudado e sempre sorridente. Tereza disse que achou você um pouco ansiosa, de quê não sei. De me ver? Eu queria. É tudo de bom mesmo que eu quero para você, com tanto amor...Como você diz, tudo de bom que você possa carregar, porque na usura da azar. Eu aprendi demais com você e quando lembro, até aqui falando, dá engasgo.

Eu adoro lembrar que quando lhe ver pode ser a roupa que for, o penteado que for, o dinheiro que for ou nenhum dinheiro, porque o sorriso se veste por dentro. Não tenho parada aqui, Rita. Foi só uma encomenda mesmo para entregar, mas a gente que vive na estrada sabe que cada caminho vale o que demora para chegar. E esse agora valeu um tanto por aquele abraço e aquele carinho no cabelo, tímido, que você costuma fazer quando ama e que ainda em sacodem de manhã para acordar. O pior de ter terminado esse serviço é ver que quando ligo o motor do caminhão o rio de mim transborda e eu fico com medo dos filetes de água escorrerem pela terra do meu rosto afora e os cabra dizer que qualquer coisa me tira o brio. Mas também, isso diante daquele sorriso abestalhado que me vejo nos seus olhos, não é nada não.

Rita, se eu conseguisse, queria dizer algo importante agora, meio de poeta, porque tenho que prestar contas para a menina do Administrativo daqui a pouco. Era assim, de dizer que, quando a gente nasce existe um caminho para caminhar e um desejo para querer. Eu sinto e sei quando vejo uma criança que tem um querer diferente do caminho, mesmo sem saber. Quando ela cresce e derruba mato com facão, doma bicho selvagem, chora sentado e levanta preparado, com a sina de chegar naquele querer. E quando chega, Rita, quando rebenta aquela vida sincera toda... É o dom da gente, Rita, se fazendo. Não esqueça disso, não. Eu já vou, mas levo tudo aqui dentro de mim, encarnado, cada pedaço.

Pipoca de minduim

2009-11-03T20:42:00.000-02:00

#Bresson

Ai ai ai Ritinha! Essa sua maneira de dizer que sou único na sua vida me deixa rendido. É tanto carinho, tanto fuxirico e mão que quando estou longe de você fico arrepiado se me cubro com o lençol. Sou assim romântico de versos tronchos e derretido por esse seu sorriso. Ritinha, se todo dia eu te levasse para um lugar diferente você ia ficar com saudade dessa minha frequencia de sempre te surpreender?

Me ame tanto. Que eu sem nem saber porque quero fazer esses versos tortos a vida inteira para dizer mesmo desse sentir eterno que tenho por você. Só pode ser sentimento eterno e não quero que acabe nunca. Mesmo quando eu fecho os olhos e faço força com as mãos, não acaba. Sentimento assim é bom de ter e se fosse mesmo ruim que nem a gota serena, já teria matado o negócio dentro de mim. "Matei não, nasceram rosas amarelas dentro do meu sertão". Viu, faço até verso de Repente que nem torto é.
É você Ritinha inundando meu minduim de sorriso celeste. Eu ia caminhar 4.000 quilômetros só para dizer que quero você, da calçada da rodoviária, você na janela, e eu vendo o ônibus partir. Viu? Não tem nem essa história de beijo, Ritinha. Se eu visse seu sorriso pelo espelho da janela, você olhando para mim e dizendo tchau, eu jogava aquele saco de pipoca todinho para cima. Nunca imaginei tão troncho que eu ia ficar e alegre de tá troncho. Mas não fique achando que você é a manteiga toda do meu pão, porque eu quero ficar assim, me faz bem demais ficar troncho com seu sorriso...Ritinha. Fui eu que quis!

Permissão

2009-10-20T18:01:00.000-02:00

Não me esqueço quando Bia disse: Ave! Parece que sempre tenho que perdir lincença pro mundo para viver! Bia também foi embora e eu, Rita, acho que foi para ver se achava um lugar onde pudesse acordar sem ter que pedir para viver. Acho que em parte deu certo, não fosse o problema de que quem proibe Bia de viver more do lado esquerdo da cabeça dela. Eu acho também que qualquer pessoa como Bia que vai embora é porque acha como eu. Que o tempo do outro lugar vai começar a contar quando a gente chega lá. E assim você vai poder dizer o que e quando quer as coisas, sem ter que pedir a ninguém.
É muito diferente de quando a gente fica no lugar que nasceu. Aí, na terra natal de qualquer pessoa, a vida já começou faz tempo e quando a corda do relógio foi trocada você nem viu. Ao longo dos anos seus olhos se acostumam com aqueles ambientes e toda vez que sua mãe pinta a casa você sente uma sensação de renovação e felicidade.
Até indo embora e depois voltando para onde você nasceu existe o estranho fenômeno do tempo ter parado no seu relógio todo aquele tempo que você ficou fora, mas do relógio de lá continuar rodando. Resultado, de novo nada acontece no seu tempo. É como se cada vez que o ponteiro dos minutos andasse ele te empurrasse e você, assustado, leva aquele solavanco tentando entender e, de novo, tac! Até que você começa a correr para ficar adiante do ponteiro ou, quem sabe, amigo do senhor que conserta os relógios. Taí, existem duas maneiras de não ser atropelado pelo ponteiro dos minutos. E se você conseguir escapar porque conseguiu correr mais rápido, certamente, deixará de herança uma loja especializada em relógios.
Mas se você aceita correr menos riscos, compra um relógio novo e se despede, já tá tudo combinado lá naquele lugar para começar a funcionar quando você chegar. Todo mundo na rodoviária está parado, o caixa do estacionamento, a senhora que ia pegar o ônibus, a criança que ia deixar o sorvete cair, o moço que ia tomar um café amargo, os namorados que iam se despedir. Ninguém aguenta mais ficar ali parado esperando você chegar, mas, mesmo assim, a imagem congelada de cada um deles sorri. Porque quando você chegar com os ponteiros do seu relógio novo funcionando, todo mundo vai ter a oportunidade de começar de novo. E como todos estavam sorrindo e você com certeza, se foi embora de sua terra com os mesmos sonhos de Bia, vai chegar sorrindo e, quando se entreolharem as pessoas todas, você vai achar que é lá mesmo que você deveria ter chegado.

2009-10-19T23:07:00.002-02:00

Ela disse a ele que não. E doeu mas nela. Hoje em meio a todas essas reclamações de Rita, ela se maquiou. Hum hum. Antes de ir ao trabalho se maquiou. Base em baixo, pó por cima. Rimel, hoje sem alargador nem extra-volume. Sombra clara, básica, brilhinho sem exagero. A boca deixou para o carro porque tava tudo na bolsa mesmo. Entre um sinal e outro, o retrovisor iria cumprir sua função em carro de mulher. Teve que parar naquele sinal do qual ela nunca se burla. Meteu a mão na bolsa e lembrou que além do brilho tinha ali o duplo. "Hoje não vou só de brilho". Ao mesmo tempo se perguntava para que isso, e toda aquela colônia antes de sair de casa. O lugar não pede, as pessoas muito menos. "Mas eu peço", eu já sabia a resposta dela antes mesmo de perguntar. Impetuosa.

Queria se maquiar porque em seus delírios todo ritual de maquiagem precede invariavelmente a uma cena de amor. Maquiar e perfumar antes de sair porque no final do dia seria buscada na porta e não iria direto para casa. Mentira. Ia para casa e era com ela mesma no volante. O importante, antes mesmo de fantasiar esse final, era se sentir tão bonita que chegava a ser capaz de ver uma boca entreaberta e um olhar investigativo daqueles que paravam à sua frente. E essas pessoas com certeza imaginavam que nunca a viram tão bonita e pensariam, está maquiada? E se fosse homem se perguntaria se era por ele. As mulheres logo diriam que é pelo motivo que os homens pensaram. Nunca pelo motivo real de Rita. Voltou para casa. Ficou imaginando que iria colocar o pijama e sentar no sofá de perna cruzada. Levantar imediatamente depois e pegar alguma coisa para beber, se recostar, respirar fundo e relaxar maquiada para não arriscar que ele chegasse e pudesse controlar o desejo de beija-la.

Aqui pensando lá

2009-10-19T21:23:00.002-02:00

#"Exposição Este capítulo não é sério" - Machado de Assis

Mais que nunca é preciso estar aqui e pensar oque fazer para o jantar. Explicar o que é redação. Depende do sentido, explico, e explico os sentidos. É preciso ficar aqui e responder a todas as demandas. Cumprir com os prazos e infrigir formalidade. Mais que nunca preciso pensar na moradia e decidir entre um posto e outro a depender da porcentagem de diferença do valor. Disso depende a próxima semana, para a qual necessito demandar atenção para que não se torne transtornativa e faça com que eu tenha mais vontade de pensar naquela viagem. Planejar, ficar planejando, já é o suficiente. Mas é preciso estar aqui sempre, até quando acordo. Quisera nem dormir para não ter que, além de ficar aqui, ficar parada.

Sem cessar

2009-10-15T23:35:00.000-03:00

#Degas

Peça pelas coisas que ainda não tem e respire fundo. Tire da cabeça porque as contas que faltaram para pagar só vencem no final do mês. E nem que quisesse acertar, porque seu próximo dinheiro chega bem por aí também. Se eu fosse você, tirava esses dias para assistir mais filmes como aquele que, quando conseguem arrancar uma semelhança, se tornam dignos do tempo que ficamos assistindo. Mas, por favor, controlar o tempo a ponto de ter pressa para assistir filme locado é o fim.

Controlo mesmo, cada minuto é contado. E se não controlasse tanto, essa brechinha que consigo para ver filme nem existiria. Estaria lá sentada digitanto qualquer coisa. Sempre digitando, todo trabalho que faço tem a ver com digitar. Aí me lembra a tendinite dele. Geralmente não me preocupo com pessoas doentes; prefiro sempre acreditar que deve ser assim por algum motivo e que vai passar. Com ele, não. Talvez porque tem consequencias na minha vida também. Bom, ou teria, porque ainda não sei se devo larga-lo ou não. Por favor, não fique em choque. Esses pensamentos meus mudam a todo instante, você deve saber.

Hoje estou me sentindo como se devesse mudar alguma coisa na minha vida. Há muito sei que devo ser mais calma, não é isso. Mudar, mudar mesmo. Fico tentando lembrar o que eu queria quando cheguei aqui. Se tem a ver com isso que está acontecendo. Cada vez que eu olho para as plantas que cultivo sinto um aconchego, que esse momento [que dura algumas semanas] deve fazer parte do que eu queria quando cheguei porque de certa forma há uma tranquilidade aqui dentro. Não chamo de felicidade. Feliz é quando dou aquela risada por causa do menino. A outra coisa é saber que você está satisfeito com algo que fez. E olhe que hoje não foi um dia apenas de coisas boas; aliás, ontem foi ainda melhor que hoje. Mas, hoje, eu refleti e por incrível que pareça a tranquilidade em parte persisti mesmo sem eu saber se as decisões que tomei nesses dias recentes são, digamos, boas. Mas gosto do sentir que fica por faze-las.

Fazer o que do seu tempo

2009-10-04T10:08:00.000-03:00

Rita não se deslumbra com um copo de água que cai e não quebra. Sabe que dependendo das cirscunstancias pode ou não quebrar, do vidro, do chão de como cai e não é mais criança. Ainda que recentemente tenha se surpreendido de, quando sentada numa carteira escolar, tomando água num copo descartável e tendo deixado esse copo no topo da prancha de escrever, o via deslizar sem tombar até o final de onde se coloca o braço. Com mais de 25 anos, você sabe que isso não é façanha simples, é mais do que copo de vidro cair e não quebrar.

Ela vivia prestando a atenção nessas coisas, era o mais verdadeiro. O comportamento das coisas. Ainda que o das pessoas seja, fosse tremendamente instigante e desse para ser programa para uma tarde inteira na praça, as coisas eram mais transparentes. E desafiavam nossa vontade de controlar os sentimentos, de só transparecer em determinadas sistuações ou pessoas. Demonstrar em determinadas pessoas é assim mesmo que escreve porque toda vez que transparece já não é você com o outro é no outro mesmo. .

A questão é que quanto mais anos de Rita se passavam mais deixava de se surpreender com as coisas das coisas e das pessoas. Aí você vai dizer, triste Rita ia ficando. Não. Rita levava um sorriso de quando você deita no ombro do amorzinho porque ela gosta da sensação de saber das coisas e quase preve-las. Sentia possuir alguma coisa, nem que fosse o mistério de como na infância as coisas acontecem aquém da sua vontade. Só não gostava de saber que depois que crescemos e conhecemos como, mais ou menos, as coisas acontecem, passamos a ser responsáveis pelos movimentos das situações. Saber que na ponta da mesa o copo cai, que às vezes quebra às vezes não, não pode se trasnformar, logo depois de se comemorar um aniversário, virar culpa sua.

Sua solução era não ser artífice. Não se especializou em nenhuma profissão para não ter culpa de nada. Não era culpado de nenhum coração que papou de funcionar, de nenhuma ponte que caiu, de nenhuma notícia mal dada, de nenhum desvio. Bem, também não desfrutava das glórias de fazer algo que ninguém nunca fez porque não ser artífice. Ela queria ser reconhecida por ter analisado tudo aquilo e ter decidido não ser, porque afinal abdicou das riquezas que um pode obter sendo artífice do que às vezes gosta. Mas para quem estava bem ocupado sendo artífice de seus pagamentos era difícil ver alguma diferença entre ela e outros que sem decidir, comodamente, não saiam de casa para ter culpa de algo.Até porque, Rita, te digo como amigo, você só pode ficar aí cumprindo essa decisão porque as outras pessoas estão assumindo a culpa, digo responsabilidades por aí afora. Como o mundo iria funcionar se todo mundo tivesse essa nobre posição? Não acho nobre, Rita.

Rita... uma presença.

2009-09-24T10:40:00.001-03:00

Publicado originalmente 1999

Tita matou Rita com um tiro na orelha porque não agüentava mais ouvir a locução déjà-vu de seus pensamentos. Matou e não recuou. Até onde convivemos com parentes inquilinos? Quanta pressão suporta o sangue? Mas de que confabulação perversa surgem essas presenças alheias, essas pisadas arrastadas e agonizantes...?

Reteve o ar, impediu a articulação virgem em agressões. Você não sabe produzir respostas egoístas, Tita? Queria só a luva pronta. Tita irritava. Procurava de tal veemente forma a explicação dos passos e se ria. Para Ela era, era para ela como era para a mesma, intenção de ter por isso vende. ela tamborilava os fios. A cotação dos desejos é que se especula. Não mais, grande menos.

Se sua vida, desde sempre, nunca se aventurou, seu movimento era bípede, sim, duas patas represadas e espumantes. seu ciclo evidenciava. Ao correr, joelheiras, capacete... colete a prova, almas. O mesmo não ocorria à Rita. Cavala com asas. Um preço na etiqueta como desejo inflacionário e confuso não a instigava cardiacamente. Suas extensões — talvez até a pele morta — encontravam-se sensibilizadas a custa de diálogos e, apesar do medo, não desejava fechá-las.

Sensibilizadas assim, Ela cavalgava sem carimbo, sem rédea, sem cela e dava, dava que dava sem mais questionamentos, sua cara à guisa de rajadas de vento. Era quando utopia e sorria, vinha e ela assustava. Evito seres assim, cê me entende, Rita?

Rita muda que ficava, Tita dura que andava. Focos de olhos inconciliáveis, por vida paralelos, sem derramar nem pouco nem tanto pra nhum lado. E se manchavam bastava respirar, açoitavam os egos recíprocas. Mas se você parar, eu paro, Tita! A culpa eram as plantas. E como eram neutras...

— Parar? Não prometo, não! Viviam mirando-se mortas. Convulsão de Tita e Rita preencheu cadastro hospitalar. Continuava... sem Ela, ela agonizava — dizia vivendo — como uma sandália sem pé!

Com aviso de tambor e hora marcada

2009-09-24T10:11:00.000-03:00

foto de Cecília Lino

Publicado originalmente em 2006

se Rita gritasse hoje seria zunido inseguro. Porque grito, desse jeito que ela tem, dói na garganta porque resseca o choro... nos ouvidos porque adormece o amo e o riso de Mateos.

Esse grito contido de Rita, hoje, chora migalhinhas de lágrimas porque não sabe ao certo se deve chorar... Se esse sentimento evasivo num é exclamação do mundo, dizendo-lhe que está viva e que Mateos vale a pena apenas por incitar tudo que é grande do mundo nela: assim se ama, assim se ri, assim se magoa e perdoa, assim te faço sexo, assim eu quero dizer que te quero, mas só um pouco porque muito toma dos outros.

Sentir o mundo é bom, Rita sabe. E Mateos não é maior que Rita só porque sabe fazer ela sentir turbilhão. Entende menos que ela, na verdade. Mas é porque não tem medo, Rita tem. Sabe emoldurar mais que ele, mas tem.

Ela quer que Mateos desuniversalize sua dor pra que eles possam ser mais sinceros. Seria bom pros beijos e pros carinhos que ele mostrou pra ela que sabe fazer.

Todos sabem que é por tão pouco. Rita é grande, mas é simples no seu querer por Mateos, que dando pouquinho e coisa simples, consegue fazer com que, às vezes, Rita grite.

Ninguém nunca tinha feito Rita gritar assim. Num é nem mais alto nem mais baixo, é só "assim". E ela quer gritar mais por Mateos que é por ela também.

Não sai, hoje não sai. Esse grito. Mateos saiu e num disse se voltava... quando, se voltasse... como, quando voltasse... Ser livre, Mateos, começa a prejudicar Rita, quando é um livre sem quentura...

Diálogo do nada ao nada para nada quando se quer apenas carinho

2009-09-04T23:36:00.000-03:00

foto de Cecília Lino

É sozinha que você quer estar? Eu saio, e não volto. Não é sozinha. Você entende tudo errado. Custa usar um pouquinho de poesia para entender? Nem precisa ser para falar não, só para entender. Não... E mais, dá para você deixar de dar voltas? Concretamente, você vai ou não? Não, não vou não. Só te digo uma última coisa, dessa vez é última mesmo. Vou e volto quando eu queira, você limita todos os meus arroubos de espontaneidade. Não, por favor. Arroubos? É assim que você quer usar poesia aqui? Arroubos no seu caso são descontroles. Não, acontece que sua preguiça das coisas simplifica tudo. Arroubo não é exatamente isso, mas não dou ao luxo de explicar porque sinceramente...Quer saber? Vou assistir qualquer coisa, ir para Internet, escrever um diário de adolescente. Taí, existe coisa mais besta do que ficar aqui discutindo isso que eu nem sei mais o quê...

Um para cada lado. Desejos de carinho contidos.

Sentir é minuto e metro

2009-09-03T22:10:00.000-03:00

Se Rita ainda estivesse junto a Mateos, sentindo tudo que ele é quando diz que é Mateos, não teria percebido essa ânsia de pressa que ela tem. Quando diz que está perdendo tempo lavando roupas porque deveria estar brincando com seu filho, vai brincar e perde tempo de ler. A todo momento ela deveria estar em outro, outro lugar. Ou seja, ela acha isso, por dentro, sentindo; porque, se estivesse estando, seu coração não bateria empurrando para frente provocando que ela andasse porque chega de ficar aqui por mais de 20 minutos, no máximo 50.

Por isso que digo que nunca está. Rita quando fala, sorri e cuida sempre está esperando a hora de acabar e poder no mínimo mudar de posição. Uma inquietação que um dia alguém disse. "Ao invés de procurar outro emprego, não seria melhor você avaliar porque sempre quer fazer várias coisas ao mesmo tempo?". E na cabeça ela responde: "Bah. Não tenho tempo para isso".

Quando está longe de Mateos, o tempo de mulher é escasso. Se ocupa em ser mártir, esperando que no final a recordem como aquela estupidamente forte e blá blá blá. O tempo de fazer com que a casa se mantenha limpa - ainda que nesse momento não é disso que se trata, pois nem 30 minutos tem dedicado a essa tarefa - entrefins, esse tempo de organizar a mente pelas coisas da casa é um limitador, um entrave aos relances de fantasia de Rita e se burla à casa.

Seus tempos têm de ser usados de acordo com seus programas e agendamentos e se atormenta quando a vida teima em tirá-la dos compromissos que lhe dão tanto conforto, marcados na agenda, pensados para serem realizados 20 minutos antes e para tornar exemplar a façanha de controlar o tempo e os acasos e, principalmente, os sentimentos magoados e aumentados para quando Mateos está perto e para quando está longe, respectivamente.

Não entenda que Mateos tem a capacidade de magoar Rita. São seus desejos tortos que o fazem.

Saving smiles

2009-08-30T00:39:00.000-03:00

Rita convive com essa temática da distância. E quando pensa nisso se lembra das fotos. Nelas resgata todos os sentimentos bons e prefere conviver com os seus assim, pelas fotos. Agora, por experiência, deixou de captar os momentos que não perduram. "Mas nenhum momento perdura Rita. A foto serve justamente para isso. Ajudar a mente a sentir constantes os momentos que não perduram". São essas inserções que a irritam. Como estaria falando desse óbvio. "Claro. Assim como escrever é para ler e lembrar, registro se chama".

Meus encontros con Mateos são sempre tranquilos e de cumplicidade. E tenho várias fotos deles. Detalhes de como nos surpreendemos sendo tão um do outro. Mas não faço o mesmo com certos momentos de família. Odeio aquelas fotos que escondem o que frequentemente acontece. Quando as olho nunca vejo o sorriso volátil da foto, me entristeço e relembro a ausência de cumplicidade que sentia quando convivia com eles.

É isso que quero dizer. Não caio mais na bobagem de registrar momentos que não perduram.

Crescendo em terra seca

2009-08-26T08:33:00.000-03:00

Rita dizia. Tem gente que vai morar sozinho, numa cidade que nunca, com gente que nunca, porque sabe que precisa aprender a viver. Já conheci gente assim. Pessoas que acham estão sendo mais medíocres do que queriam ser. Aí se forçam a enfrentar as coisas sozinha.

Agora, que se diga isso não é decisão que se tome e que se relembre a cada dia. Tipo acordar e dizer: mais um dia da minha missão hoje tenho que levar um coça do professor mais stuck up da faculdade para aprender que aquilo ali requer rebolado. Não é assim. Se decide, acho eu que nunca com consciência de que você está indo viajar porque precisa ser seu. Porque não conseguiu crescer com toda aquela família do lado. Não que fossem paparicadores e você mimado. Não me faça explicar tanto, retrucava.

A questão é que os desafios e problemas quem os colocou lá, naquela curva chuvosa do carro sem bateria, foi você. Não pense em destino. Não estamos falando do acaso, aquela odiante coisa mística. Pelo contrário. Estamos falando de quando você, sem muitas explicações, se atribui não ser medíocre.

Mateos - o meia dúzia

2009-08-26T08:05:00.000-03:00

Mateos tinha o dom de ser seu quando estivesse com você; te possuía com tantas mãos braços, suspiros e olhares que invariavelmente ela pensava que ele era apaixonado. E, bom, ele era. Dedicado eternamente a fazer feliz por quantos segundos fosse qualquer pessoa que estivesse ao seu lado. Não tinha metas econômicas ou profissionais, seus objetivos eram de se obter na hora, ali.

O problema é que com esse não objetivo de fazer as pessoas felizes, as meninas de Mateos que tinham a oportunidade de se conhecer logo descobriam que não ouviram palavras únicas, aliás não foram únicas em nada. Algumas, de alma mais aventureira, se importavam com o momento que estiveram com Mateos e desconsideravam a semelhança. Outras, mais chinfrinhas, que haviam saído da literatura do início do século passado, e até por isso mesmo tinham nomes compostos, derramavam-se de um jeito tão enjoativo que nem conto.

Não estou defendendo Mateos. Estou apenas narrando. Mas tenho opinião. Afinal de que valeria narrar se um conhecimento prévio eu não tivesse. Aliás, devo confessar que o mais desafiante disso aqui é escrever e publicar sem meses para avaliar se a obra está adequada. É o que está aí, sem aqueles retoques apurativos.

Eu fui feliz com Mateos.

Henrique - o possuidor

2009-08-25T20:48:00.000-03:00

Um dia me saciei tão em mim mesma que criei um personagem que me desejasse. Henrique adoraria tudo que na Terra soasse feminino. E ele diria sem pudores, mas com papas na língua, tudo que à mente sobressaltasse a respeito de seus sentimentos machos. Henrique Faria – e não Farias, o único que nessa vida chegou a consumir Rita, tinha o direito e o brio para haver possuído a mulher mais desejada do meu mundo. Educado, escrevia poemas doces daqueles sentimentos, digamos. E nunca sentiu a necessidade de dizer a ninguém, nem a Mateos, que Rita sonhava ser de Farias, de verdade, que para alguns significava no papel.

Rita - aquela personagem

2009-08-25T13:26:00.000-03:00

Prazer, sou Rita. Um personagem criado há uns oito anos por mim. No primeiro conto, Rita desestruturava toda a simpatia que as pessoas costumavam ver no meu rosto. O conto dizia e começava: "Rita matou Tita com um tiro na orelha porque não conseguiu suportar a dor...", assim seguia sem xurumelas ou tiradas políticas pretensiosas que costumavam aparecer nos meus textos. Era raiva pura.

Depois, depois, muitos outros personagens, amorosos, meigos, afetuosos, também se chamaram Rita. Rita conseguia representar todas as mulheres que eu era e eu gostava do nome. Primeiro porque em "nordestino", qualquer consoante como T e D ficam ótimas com A. Segundo porque se você ainda não prestou atenção toda Rita é esbelda, corpo delgado, cabelos ondulados ao vento, determinada e com olhar de que sabe que está agradando. Toda Rita é assim. E não sou eu quem digo, Chico Buarque descobriu isso primeiro.

Sempre que aflora um sentimento feminino incontestável, gosto de sentir como Rita. É por isso que esse blog se chama Rita, assim como serão muitas das personagens que passarão por aqui. Sem pretensões. Leitura, literatura, do ócio sem pretensões.